Одним из самых занимательных открытий этого года стало понимание: сам факт того, что человек любит с тобой один и те же книги, еще ничего сам по себе не значит, ровно ничего. Он может оказаться мудаком ровно с той же вероятностью, как и любой другой. Даже, пожалуй, не обязательно мудаком, а... ну, другим, с другими моральными принципами, устоями, набором стереотипов.
Я не знаю, как это получается. Мы как будто спускаемся в одни шахты, но добываем оттуда абсолютно разные вещи; смотрим на одно и то же, но видим совершенно разное.
Здесь необходимо пояснить: я книжный маньяк и читаю запоями, без остановки, всегда, везде - поэтому люди, разделяющие мою страсть, вызывают у меня нежные чувства априори. Более того, раньше люди, с которыми пересекались книжные вкусы, сияли для меня так, будто их в макушку боженька поцеловал, ей-богу.
(Кстати, понимаю постфактум: можно было набрать очень, очень большое количество очков в моем личном зачете, просто вовремя поддакивая: ах, "Щегол"? Да. да, "Щегол"! Ах, "Глас Господа"? Да, да, "Глас Господа"! Ах, Майринк? Да, да, Майринк! - и так далее, и тому подобное. )
Больше я на это не поведусь, но опыт, конечно, был прелюбопытнейший.
_______________________________________________
Еще я научилась чувствовать, как ощущаются незавершенные гештальты на именно физиологическом уровне, но это уже не отсюда.
Пойду-ка назад к Теодору, Борису и Котке, год назад я только ради них и просыпалась.