незащищенно.
это плохо, плохо такое чувствовать.

бред сплошной.
бред, бред, бред.

"just to see you torn apart,
witness to your empty heart.
I need it.
I need it.
I need it."

когда мне грустно, тоскливо, печально или попросту паршиво, я люблю представлять себе краски. Как они выглядят. Как их пронзительная сочная яркость вонзается в бумагу - или же как их легкая вуаль цвета покрывает лист, чуть затронув его структуру. Я представляю себе, как цвет ложится. Как он глянцево блестит, будучи еще наполненным водой, протыкающим собой бумагу. Как он высыхает, постепенно становясь все более матовым и принимая вид бумаги - или же покрывая ее блестящей пленкой. Я думаю о том, как пахнут краски. Я думаю о том, какая бывает бумага на ощупь - шершавая и плотная, тонкая и почти прозрачная, большая, средняя, маленькая... я думаю о том, как по-разному выглядит акварель на листе для пастели: полупрозрачный тон, обнажающий выпуклости бумаги, или же плотная точка, своей изумительной матовостью подчеркивающая белизну бумаги. Или не белизну - не меньше я люблю представлять себе восхитительный темно-серый или коричневый цвет, изумительно подчеркиваемый белой, алой или изумрудной красной. Я люблю думать о том, как красятся пальцы от пастели и акрила, как выгибается под напором воды акварельная бумага, как режет пальцы плотный картон, как приятно трогать новые кисти, как любопытно смешивать акрил из разных тюбиков (всегда жалко остатков), как выглядят следы от губки, как приятно разворачивать новый ватман (разумеется, если ты полон идей - редкий случай), как приятно смотреть на набор карандашей, как размазывать их пальцами. Можно даже не рисовать, а просто смотреть, как краски сообщаются между собой, бумагой и твоими пальцами, пусть это даже бессмысленно - даже просто смотреть, как ярко-алый растекается по белоснежному... ох, у меня не хватает слов.
наверное, я маньяк.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Пишет  vreshete:

и самое главное


что что что



























так-то.

URL записи

читать дальшевот вспомнилось же, а, и периодически заскакивает в фоновый режим:



и еще клип для особо ценителей:

не можется все это видеть, но я буду. я же сильный и.



нашла неплохое:
читать дальшеВместо «привет» мы шепчем «прием, прием»,
Просится рифма «вдвоем», но какое уже вдвоем,
Но и теперь – вровень, врознь, вдалеке, вразнобой,
Я хочу говорить с тобой.
Даже пусть разговор неизбежно скатывается на
То, какая погода, мода, какая на что цена,
На сплетни, нагрузки не несущие смысловой,
Смейся, ругайся, вой,
Я пойму, о чем ты, а не пойму – черт с ним,
Сами додумаем то, что не объясним,
И неважно какой там язык и какой тариф,
Говори со мной, говори.
И пока ты твердишь мне про кризис чего-то там,
Голос твой как сигнальный огонь, боевой тамтам,
В этой мгле непроглядной единственный ориентир.
Говори, чтоб я мог дойти.

"...Кузнечик нюхал кофе и дым. Может, кофе — взрослящий напиток? Если его пьешь, становишься взрослым? Кузнечик считал, что так оно и есть. Жизнь подчинялась своим, никем не придуманным законам, одним из которых был кофе и те, кто его пил. Сначала тебе разрешают пить кофе. Потом перестают следить за тем, в котором часу ты ложишься спать. Курить никто не разрешает, но не разрешать можно по-разному. Поэтому старшие курят почти все, а из младших только один. Курящие и пьющие кофе старшие становятся очень нервными — и вот им уже разрешают превратить лекционный зал в кафе, не спать по ночам и не завтракать. А начинается все с кофе."