воскресенье, 08 декабря 2013
нашла письмо, старое, как сопли мамонта. уже даже не помню, отправила ли:
читать дальше"Здравствуй.
Говорят, что осень - это когда холодно, но снега еще нет. а весна - когда снег есть, но уже тепло. В таком случае у нас весна. Передаю вам привет от весны.
На самом деле довольно херовая это весна. Скоро март, а мне в это даже и не верится. Черт, я даже не успела насладиться этой бесконечной снежной пустотой, которая совершенна в своей белизне. Которая есть бездна, которая есть смерть - но, тем не менее, она прекрасна.
Помню, в прошлом году она проникла в меня настолько, что света и тепла мне даже не хотелось. казалось, можно провести вечность, глядя на этот искрящийся белый снег, на это полупрозрачное небо, ощущая холодный пронизывающий ветер, чувствуя его на кончиках пальцев. У меня никогда не хватало слов для того, чтобы это описать, но если где-то есть мой край смерти и безмолвия, то он именно такой - бесконечный в своей белизне, пустоте и холоде. Сама Мать Смерть смотрит на нас оттуда и улыбается своими черными губами - мы угодны ей такими, мы во множестве попадаем в ее края и еще больше - в ее сны. Или она не спит? Скорее всего. Мать Смерть не может спать, потому что кто-то же должен следить за всем, что происходит на земле, каждый час, каждую минуту.
Кто бы там за всем этим не следил, я думаю, что ему интересно наблюдать.
Я хотела сказать одну вещь, которую никогда не говорила ранее. Точнее, я говорила ее, но косвенно, весьма косвенно. Это то. что я пытаюсь сделать каждый раз, когда человек переходит границы просто человека.
Я хотела создавать вместе с тобой. Создавать. Воплощать что-то из небытия, из прошлого, из этой вашей ноосферы - мне плевать, как называется то, откуда берутся самые прекрасные и одухотворенные вещи на земле.
Ведь, я думаю, ты не будешь спорить, что самое прекрасное - оно существует где-то и просто ждет, пока кто-то в своих путешествиях его найдет, а затем просто прорывается через него в материальный мир. иногда оно просит помощи, доработки, апгрейда, но все же я убеждена, что все самое прекрасное на земле использует людей как транспорт из <воображаемого> мира в материальный. И это вовсе даже не плохо.
Так вот, я хотела создавать что-то вместе с тобой.
Музыку, текст, рисунок, граффити, предмет, мысль, звук, запах, вкус.
Потому что нет ничего более осмысленного, чем создавать. Создавать - значит воплощать. Воплощать - значит дарить жизнь. Маленький чит в общей системе невозможности дать жизнь достаточно разумному существу иначе как установленным природой способом - создать что-то, что, может быть, и не является человекоподобным, но мыслит не хуже. Мыслит. Наводит на мысль, что, возможно, даже важнее.
Не знаю, почему я написала именно в прошедшем времени: "хотела". Хочу. Хочу, чего уж там.
Может быть, именно из-за этого у меня ничего не получается создавать сейчас.
Я купила кольцо с совой, срезала ту самую фенечку, собираюсь пробить еще одну дырку в ухе.
И так далее, и так далее, это уже не интересно."---------------
у нас идет снег, и все так, как должно быть.